Тоска

И пишу я вам от безысходности, да чтобы не кануть в лету. В письме сём о житие нет нет да как в послереволюционную эпоху по словам эмигрантов одни бесы прыгают. Чёртики да чёрточки. Прочерки сплошные.

Абзац, абзец, обрыгал сплошной. Нет а в оригинале там подвывания были. Впрочем сейчас только мистические заклинания от слов остались. И шипящие окончания. Даже на шутки сил не остаётся. Зачем? Как ни пошути всё мимоходом злым словом, да всуе толь по батюшке толь по матери...

Не понятно как в этом вертепе не то что жить. Человеческий облик  не потерять. Не изойти на окончание тсься да здеся. Просторечным да забытым в словарях языком говоря. Да всё это зря. Лирику просторечную забыли уже.

В воздухе уже давно не пахнет щами. Со всех сторон кладут (рифму на Вашу испорченность) . При этом ищут начало всех начал. Нет ни конца ни начала в этой путанке из узелочков, бывших когда-то клубочком. Ни логически ни математически эти умозрительные уравнения с большим количеством неизвестных не решаются.

Простых, сказочных решений не будет. Они не материализуются из воздуха. Это не корыто, которое можно соплями заклеить. Ну смолой там вперемешку с паклей льняной. И не лягушка в крынке с молоком. Там хотя бы есть большая вероятность маслице взбить. Тут вероятность размазана интегралом в пределах между бесконечностями.